DAVID S. OLABARRI. Nueve menos cuarto de la noche. Sábado. Llueve sobre Bilbao. Y yo hago los últimos estiramientos en la explanada del Guggenheim mientras espero la salida de la media maratón nocturna de la villa. La verdad es que estoy bastante inquieto. Miro a mi alrededor y solo veo corredores preparadísimos, que hablan de terminar en hora y media mientras se reparten geles energéticos. ¡Buff! Aunque he entrenado bastante en los dos últimos meses, hace mucho, pero mucho tiempo, que no intento 21 kilómetros. Y, además, por qué no decirlo, llevo dos días con el estómago bastante 'revuelto' por algún virus que anda flotando en el ambiente. Vamos, que no tengo nada claro si conseguiré llegar a los primeros 5 kilómetros.

Pero no todos los días se tiene la oportunidad de participar en una carrera tan bonita y con un ambiente tan espectacular como ésta. Así que colocó el chip como puedo entre los cordones de la zapatilla -es decir medio mal-, ajustó el chubasquero y me adentró entre los 4.700 corredores que, al ritmo de la música, esperan a que aparezcan en el cielo los fuegos artificiales que marcan la salida de la prueba. Lo cierto es que estos minutos previos a la salida son un poco caóticos, al menos para alguien con poca experiencia como yo. Es un poco difícil saber si te has colocado con el grupo de los que planean hacer la carrera pirata (7 km) o si vas a tener que salir al ritmo de los 'africanos' que se van a meter los 42,195 kilómetros entre pecho y espalda a ritmo de gacelas. Pero ya no hay tiempo. Hay muchísima gente y es complicado moverse. Así que ya comprobaré luego si estaba en el grupo adecuado.

Empezamos a correr. Pasamos por la línea de salida, flanqueada por unos tubos que escupen fuego y que contribuyen a darle más espectáculo a esta singular prueba. El primer kilómetro discurre por Abandoibarra y vamos muy lentos por la aglomeración de 'runners'. Los aplausos de la gente me hacen olvidar un poco las malas sensaciones que arrastro desde la mañana. Pronto llegamos a la Gran Vía, que a pesar de la lluvia está llena de curiosos. Me encuentro con un amigo. Cruzamos unas pocas palabras que Diego corta en seco. «Bueno. ¿A qué hemos venido? ¿A correr o a hablar? Pues eso», lanza justo antes de adelantarme como un rayo.

Pensando en el abandono

Un montón de corredores empiezan a pasarme por izquierda y derecha. Miro mi reloj recién comprado y me dice que voy a 5 minutos el kilómetro. «Demasiado rápido», pienso. Pero sigo igual. Es difícil regular cuando hay tanta gente aplaudiendo y pasas por puestos de música que se encargan de animar la carrera. Junto a algunos de estos puestos te encuentras con chavales con algún kalimotxo de más que se dedican a vacilar a los corredores. «¿Pero a dónde vais pringados? Si tenéis metro aquí al lado», escupen entre risas.

A partir del kilómetro 7 el pelotón ya está más o menos dividido en grupos de parecido nivel. Me doy cuenta cuando veo que llevo ya un buen rato justo detrás de un chico con una camiseta del Eibar y de un tipo con una larga peluca rubia. Menos mal que no todos son 'pros'. Pronto me entra el primer retortijón de estómago que me obliga a aflojar. Y no deja de llover. Nos adentramos en el Campo Volantín camino hacia el barrio de San Ignacio y me entra una enorme duda. Puedo retirarme ahora, que todavía estoy cerca de casa, o tirar para adelante y confiar en que el malestar sea algo pasajero. Soy bastante cabezón, así que me decido por la segunda opción. Además, el hecho de poder correr por sitios reservados habitualmente a los coches reduce bastante los dolores.

Cuando llegamos a la curva de Elorrieta ya no sé si ha sido tan buena idea. Pero ya no hay vuelta atrás. Por el kilómetro 14 sufro otro fuerte retortijón y empiezo a perder de vista a mi referencia, el chico de la camiseta del Eibar. Miro el reloj: 6 minutos el kilómetro. Me doy cuenta de que debería haber empezado más despacio. Aprieto los dientes y para adelante. Siempre 'palante'.

Cuando ya estamos de vuelta a la altura del puente Calatrava (km. 18) el malestar se ha convertido en una sensación mucho peor. Muchos de los corredores que vienen a mi lado llevan rostros desencajados. Pienso cómo estará el mío. Me he desplomado -voy a 6:30 el km- pero ya quedan tres kilómetros para llegar a la meta y ya solo pienso en acabar. El ansiado final de los 21 kilómetros, situado junto al Guggenheim, llega más tarde de lo que me habría gustado. Mi reloj marca 2 horas y 9 minutos. El ganador de la maratón, el etíope Tewodros Zewdu, acabó en 2:18 y el vizcaíno Unai Sáenz de la Fuente se impuso en la media con una marca de 1:07. Pero yo me siento muy orgulloso de haber terminado. Sobre todo, de haberlo hecho en estas condiciones.

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